Just a little sin

La pièce avait tout du petit écrin secret. La porte était assez étroite, petite, à l'instar de ses portes anciennes de château, pour lesquelles il fallait se voûter. Une fois tête relevée, on était face à une sorte de chambrée mignarde, dont on aurait dit quelque fantasme de poupée faite femme. Elle n'avait rien d'enfantin, ceci dit, mais elle était ravissante, mignonnette, oui, c'était le mot: Les murs étaient recouverts d'une tapisserie dans un pastel contrasté, mais doux et fin, formant quelques fleurs d'acanthes, le mobilier était laqué de blanc, marqué de noirs qui n'était pas dur, mais ourlé, soulignant les ombres pour les adoucir. Les bibelots étaient tous faits de porcelaine délicate, de petites axes d'un métal fin, rond. Les angles eux-mêmes semblaient avoir fait l'effort d'être moins aigus.

La main de la maitresse de maison quitta celle de son invitée, faisant un pas dans la pièce au sol recouvert de tapis dans les mêmes tons que les murs pour lui faire face, étirant légèrement les bras comme pour lui offrir toutes latitudes en ces lieux qui semblaient, bien plus que d'autres, être un havre secret et rare, dédiés aux murmures et aux soupirs, de quelque sortes qu'ils fussent. Les lieux étaient imprégnés d'un parfum léger de lavande et d'encens, avec un quelque chose de iodé qui le rendait un peu piquant, sans être désagréable.

Milady se mordilla la lèvre avec une moue d'attente exaltée qui aurait fait rendre les armes à un Templier. Elle recula encore, les yeux rivés aux orbes doubles de Dolores. Sa main -presque- innocemment, vint trouver le renfort de l'un des soutiens des baldaquins du grand lit à peine visible, sous ses lourdes tentures d'un noir d'encre de Chine. Sa main libre de désigner l'âtre froid, propre et dans lequel une attention malicieuse avait glissé les quelques brins de lavandes qui embaumaient les lieux.

Voici cette cheminée fameuse. Il faut vraiment fermer les yeux pour en sentir tous les contours secrets, les yeux sont trompeurs avec elle. Peut être... Voudriez-vous fermer tous les rideaux?

Et vous égarer parmi ceux derrière moi, semblaient suggérer ses prunelles qui valaient bien tous les feux du monde pour se réchauffer, pour oublier la grisaille londonienne. La main flotta en l'air, semblant ne pas vouloir retomber encore... Prête à accueillir. Et la Veuve, elle, prête à tomber, à déchoir, là derrière, sous le moelleux voilé de ténèbres de la couche.

L'ombre s'installa, et avec elle, le silence. C'est comme s'il s'était fait plus présent, non pesant, mais épais, comme une couverture de velours qui se serait posée là en lieu et place de l'air. Les distances se faisaient floues, le parfum des lieux, comme celui de la Dame, n'en devenaient que plus présent, alors que le corps perdait ses repères... L'âme, bientôt? Ou l'âme ne l'avait-elle que trop devancé déjà?

Là, la main cherchait la silhouette de Milady, sa chaleur, qui se faisait absente, ou plutôt, désincarnée. Partout autour d'elle, mais insaisissable. Farouche, soudain. Comme pour faire naître le manque, le pincement douloureux au creux des reins, après l'envie. Faire naître le besoin des flancs du désir. Et cette vois, qui souffla, soudain, au creux de la nuque, roulant sur le cou, caressant les lèvres... Délice fugace d'une peau qui en demandait davantage.

Les ténèbres sont mon royaume, Lady... Vos mains seront votre seule attache... Me les confieriez-vous?

Sans attendre la réponse, voilà enfin ses mains qui se glissèrent contre les siennes, en une caresse prenant naissance aux épaules, d'abord tout juste frôlée -On aurait pu croire à un second souffle curieusement divisé- pour devenir ferme, s'apposer, mêler leurs doigts ensemble. Les courbes de la Veuve s'appuyant là, dans le dos de Dolores, laissant deviner monts, vallées et merveilles.

Mais à vrai dire, ici, je ne vois de meilleure oeuvre que celle faite d'une glaise admirable des premiers jours...

Guidant, tel que promis, les mains de la sculpteuse vers l'oeuvre maitresse, elle lui fit quitter les abords de cette cheminée étrange, qui restera pudique quant à ses secrets, pour glisser leurs mains nouées sur la gorge de la jeune femme. Les doigts de Milady intimant aux siens de découvrir cette peau avec elle, comme si c'était là chair d'une autre. Glaise divine de l'aube de la Création. Et comme tout, face à elle, pouvait devenir réceptif, avide même, tendu de désir et affamé d'elle. La caresse, presque encore innocente, suivait l'arc du Déchu avec la lenteur d'une larme, descendant vers l'impudeur, le renflement de la féminité qu'elle vint frôler, par dessus un tissu qu'on aurait aimé voir disparaître dans l'instant.

Dites seulement un mot... Seulement un petit "non", très chère, et je vous laisse repartir... Dites seulement un petit oui, Trésor, et seule l'aube vous libèrera de mes bras...

Cette fois, ce n'était pas un simple baiser qu'elle déposa sur ce cou brûlant, mais bien la manque plus appuyée de ses lèvres, de sa langue.
L'Ombre régnait, et avec elle, le Serpent Tentateur, incarné en Eve.

En cet instant, elle avait cédé. En cet instant, elle s'était promise, offerte, dans une chambre si sombre et si curieuse, à une femme sucrée, dont on disait qu'elle tutoyait le Diable lui-même. Le baiser s'accentua, changea, devint caresse plus prononcée, alors que les lèvres parcouraient la peau, tandis que les mains pressaient les corps tremblants d'envie de se fondre l'un dans l'autre. De n'être qu'une chair, au mépris des Saintes Écritures. Un souffle répondit au soupir, et il dû sembler à la nouvelle prisonnière d'une geôle aux barreaux d'une chair suave qu'elle chutait, tel l'Ange Foudroyé. Une chute lente et délicieuse, qui enivrait, qui savait effrayer, mais de cette peur qui caressait les entrailles sans les tordre jamais.
Et lorsqu'elle acheva de tomber, elle était dans un couvert de satin, un lourd pan de velours frôlant son dos. Le lit, sans doute? Ah, ces ténèbres, si épaisses... Comment savoir. Pourquoi savoir? Tout n'était plus que douceur si vive que les sens s'en trouvaient presque pincés, plaisir si subtil et dense à la fois qu'il en était presque douloureux. Merveilleux supplice! Si ainsi étaient les tortures éternelles, il n'y aurait bientôt plus un seul ange pour tenir compagnie au Créateur.

Ce parfum, indéfinissable et trouble, qui caractérisait la Veuve avait chassé tout souvenir de lavande. Il n'y avait plus qu'elle, le satin, l'ombre; il n'y avaient que ces mains aventureuses, qui après avoir pressé la taille, revenaient à l'assaut de la chair, faisant glisser le tissu, lentement, comme on aurait fait danser un serpent. Il n'y avaient que ces lèvres qui, après avoir parcourue les épaules à présent dénudées, libres, revenaient à la gorge, faisaient frissonner la naissance de la poitrine, et revenir avec une brutalité sublime s'apposer aux lèvres. Ô miel, Ambroisie! Assurément, son prénom lui avait été donné par un amant, tant ses lèvres avaient un goût d'éternité païenne, loin de la rigidité angélique et neutre d'un Eden morne dépeint par des hommes gris. Non, elle avait la force des anciens dieux, colériques et pluriels, elle en avait le sang et les attributs.

Milady n'était pas à offrir sans prendre, et elle savait quémander, guidant les mains de la façon promise, à la découverte des liens retenant son corsage, à l'affut de la peau lisse et fraîche. Oh, elle ne frémissait pas, pas plus qu'elle ne frissonnait; non, elle se délectait. C'était là chose palpable, tout autant que ces formes qui omettaient d'être de la perfection des statues, pour être faites de luxure même. Et si les lèvres se détachèrent, ce ne fut que pour laisser le souffle être repris, avant de n'en défaillir de passion.

J'ai hâte, Dolores... Hâte de savoir si vous allez supplier l'aube de venir... Ou de ne jamais se laisser voir.

Un instant de répit, un instant pour que la raison espère cesser de se noyer, et l'assaut reprit, dans son impitoyable délicatesse mordante. Bientôt, les soieries ne seraient plus, et il n'y aurait qu'elles, elles et l'ombre, dont peut être ces draps étaient faits, après tout...

Il y avait là de quoi se vendre aux Enfers, et en être rachetée par les cieux. Milady cessait d'être Noble, elle était femme, elle était chair, elle se laissait prendre et englober dans ces caresses avec la plus suave des complicités. Et ses formes étaient celles dont on façonne les mondes. Assurément, elle devait être Lilith, avoir inspiré Eve, pour être à ce point Femme jusque dans la peau, jusque dans l'imperfection à laquelle le contact s'attachait. Elle roula pour se laisser parcourir, attirant Dolores à la dominer -Merveille entre toutes, surpassant l'art des anciens maîtres. Dans leurs peintures, jamais homme adulé n'avait jamais su capter telle sensualité, tel éclat. On devinait couleurs, formes, ombres et lumières, même dans ces ténèbres. Surtout dans ses ténèbres. Sur l'échine de la sculptrice, elle dessinait les arabesques tentatrices des invites, de l'esquisse de ce saut à bientôt faire à deux.

Les soupirs se faisaient mélodies, les souffles mêlés étaient plus chauds que bien de mornes étés londoniens. Et voilà que l'étreinte se faisait, délicatement, touche par touche, plus vive, plus forte. La douceur des premières découvertes cédait à la hardiesse, et les mains d'Ambrosa devenaient plus violentes, plus ferventes. Prière qui s'armait. Bientôt, elle enferma sa proie au creux de ses jambes, dans un nid de chair qui cherchait à se fondre en la sienne. Glaise à glaise, redevenir uniques, unies, statue étrange et entremêlée.

La première morsure fut à peine marquée, comme un autre jeu, comme si elle incitait son éphémère compagne à ne plus hésiter, à redevenir sauvage, primaire, à se couler dans ce moule original des temps où rien n'avait de limite, où l'âme parlait à l'âme et où la chair elle même était le temple et le sacre. La seconde fut d'autant plus appuyée, témoignage d'une passion qui, enfin, commençait à la pénétrer, à la faire trembler, alors qu'une main plus téméraire venait trouver les confins des chairs, là où l'onde était plus secrète, et plus précieuse. Blasphème aux hommes, attribut d'une déesse lunaire, elle venait supplier l'antre de ce qui se devait d'être réservé à l'époux.

Ainsi vint la troisième morsure, juste là où la peau est la plus fine. Comme elle était appuyée, douleur délectable, frisson vital! L'odeur d'une Camarde plus ravissante que jamais venait se mêler à celle d'un Eros interdit, alors que quelques gouttes carmines virent s'écouler dans le secrets des ombres, maculer ses lèvres. Si peu, un rien, un début, des prémices, alors qu'elle rejetait la tête en arrière, s'offrant toute entière à la réciproque et à la délectation de l'essence même de Dolores. Un sang si vif, si passionné, maudit déjà. Le plus enviable des nectars. La Veuve en laissa échapper un soupir de ravissement qui en aurait fait rougir les oeuvres de sa Muse.

Damnées, trois fois damnées, que nulle lumière ne devrait contempler.

Là où le délice rejoignait le péché, était conviée la sauvagerie. Là ou la chair était éprouvée, était conviée la douleur et ses confusions. Ode à la nuit, à Sélène qui seule devrait recevoir, derrière les confins des lourds rideaux, la confession de deux femmes impies qui la priaient par leurs souffles entremêlés, leurs mains prisonnières l'une de l'autre, de la chair. "L'esprit est un jouet pour le corps", devrait dire un homme un jour, et il aurait été là comblé de telle preuve. Prise à son jeu et à sa peau, l'exquise démone venait panser de ses lèvres les plaies qu'elle avait faites elle-même, mais l'invite, la supplique confuse entamait sa raison et ses résolutions alors qu'elle plongea ses crocs à nouveau devant l'offrande, capricieuse Reine qui ne savait refuser un présent ainsi tendu. Boire, se repaître, vivre enfin! Sentir ce trouble qui traversait sa compagne en ses propres veines, se réanimer alors qu'on s'approchait de la petite mort, que tout le corps était épris de cette torture dont on aurait voulu que jamais, ô grand jamais, elle ne cesse!... Avec un grondement fauve, elle renversa la si bien nommée Dolores, pour subir plutôt qu'infliger -Mais de quelle façon délectable- et la couvrit de sa chaleur vive, scella l'affront d'un baiser encore sur ses marques.

Lèvres délicates et ruisselantes virent s'entrouvrir, offrir de leur langue les prémices d'une excuse, d'un pardon pour avoir osé ainsi être brutale, alors que ne cessait l'assaut intime, qu'elle parcourait ce corps de caresses et de frôlement de crocs, quittant là les soupirs de sa demoiselle pour gâter sa peau des siens. Lente descente dans un enfer pavé des promesses les plus enivrantes. Ô audace, ô péché, sa main s'évada des chairs qu'elle avait trouvées, entremêlant ses doigts des siens, pour enfin venir boire à la source de Dolores l'onde secrète d'une source profane. Qu'elle était tendre, à ainsi embrasser, enlaçant ses hanches pour la garder à elle, seulement à elle, comme elle l'avait si funestement promis. Qu'elle était bestiale, à ne plus chercher la moindre convenance, à ne plus marquer la moindre retenue à ainsi esquisser les lignes tourmentées d'un langage cryptique et universel. Pas de morsure, plus maintenant, il n'y avait là qu'un long baiser languissant, à faire hurler, à faire gémir et supplier.

Corps contre corps, mélodie de souffle contre serment muet mais si vrai, si dépourvu d'ambages. Les anges se détournaient et les saints voilaient leurs faces indignées et rubicondes, alors que la déesse sombre d'une nuit coupable incitait sa brebis sacrificielle à aller toujours plus bas dans la chute, toujours plus haut dans cette extase qui se dessinait. Si l'Aube montrait ses contours, peut être qu'Aurore elle-même en retournerait à sa couche, jalouse et éplorée de n'avoir pareille faveur.

Elle se faisait divine, faiseuse de miracles et de damnation. Elle se faisait son égale, peau à peau, tout aussi troublée, tout aussi magnétique. Ambrosa cherchait du sang le pendant plus rare et plus caché, le véritable fruit défendu. Et elle l'aurait.

Il y avait eu l'orage, il y avait eu la tempête, et à présent, les vagues affluaient et refluaient, clapotant sur le corps, alangui entre les draps, de son amante et de son repas. Elle s'était redressée, telle Lilith dans toute sa noire beauté, tenant entre ses bras celle qui lui avait offert de son essence, de son âme, de quoi continuer encore quelques temps sur ce monde, contre un instant rare. Contre des baisers, contre, oh oui, tout contre sa peau. Elle ne la berçait pas, non, ces attentions n'étaient que pour ses enfants, jamais pour ces étoiles vives dans son ciel damné et éternellement noir. Elle la caressait, encore, la soutenant d'une main comme elle l'aurait fait d'un ange foudroyé, frôlant ses lèvres des siennes, ses cheveux et ses courbes de ses mains appliquées.

Sa gorge était pleine d'une vie offerte, désormais stérile, qui ferait fleurir la sienne. Elle était d'un éclat supérieur en ces instants là, prédatrice et fauve, à l'image d'une incarnation de forces païennes, honnies et oubliées. Elle était le spectacle révoqué de la nature fauve des Hommes, faite animale, faite femme. Aussi dangereuse et séduisante qu'une lame forgée de main de maître, que la griffe de la panthère.

La sculpteuse avait livré là un magnifique combat. Non en s'y dérobant, mais en s'y jetant corps et âme, sans retenue, sans la plus petite barrière... Et ses cris avaient été une ode et une symphonie telles que les églises des hommes, jamais, ne pourraient en reproduire avec leurs chants éthérés et si loin de la chair dont elles s'étaient faites reines. Aussi, lorsqu'elle la reposa sur le drap sombre, ce fut avec une infinie délicatesse, le respect dû à un congénère. Alors, quand elle se pencha vers elle, la recouvrant d'un geste tendre, lent et évocateur des instants passés, ce fut pour susurrer, d'une voix lourde des arabesques d'un accent étrange, bien plus lointain que l'Italie.

L'aube me retire de vos bras, mais la nuit me rapportera à vos songes, ma précieuse, mon péché... Dormez, dormez, le Manoir sera vôtre, jusqu'à demain, jusqu'à ce que vous regagniez le jour et votre vie. Je saurais vous rappeler que je roule dans vos veines, à présent. Vous reviendrez. Et je serai là pour vous...

Un dernier baiser, une dernière saveur suave, et un soupir, un souffle. Ambrosa avait disparue, la laissant seule dans les ténèbres où rôdaient encore son fantôme. Le spectre de sa chaleur. L'ombre de son parfum. Le souvenir de son contact... Lorsque l'aube pointera, Dolores sera rendue à sa vie. Pour combien de temps?

La Veuve, toujours, tenait ses promesses. Et celle là était gravée en elle. Dansait, dans son sang, qui était le leur, mêlé, indissociable. Demain était un autre jour. La nuit, elle, ne se prononçait pas encore.