Write my mind, I'll draw your skin [Eileen]

Un temps passe avant que le bruit de la poignée de la lourde porte ne se fasse entendre.
Et celle qui ouvre n'est autre que la maîtresse de maison. Une chemise bouffant un peu trop sur un bustier simple passé à la va-vite, une jupe dont les jupons malheureusement absents laissent voir le bas d'un pantalon grossièrement retroussé, une paire de gants, incongrue, d'autant plus que de nuances légèrement différentes, passés à la hâte.

Alors qu'elle s'apprêtait à accueillir cet arrivant, son regard tombe sur lui. Si elle ne tressaille pas, sa bouche se referme pourtant. Elle l'observe, le détaille de ses yeux de brume nébuleuse. Sans hostilité aucune, sans froideur. Elle prend le temps de considérer l'inhabituel. Puis, comme pour parachever le sommaire de ce nouveau livre, les yeux se rencontrent.

Un long silence, alors qu'elle semble méditer une réponse à une question muette, qui n'a pas même été posée dans le secret d'un esprit.
Ses yeux se ferment et se rouvrent, un peu trop lentement pour qu'il s'agisse d'un simple clignement de paupières. Une acceptation éphémère, qui devra être discutée le moment venu.

Elle s'écarte alors de l'embrasure avec un geste d'invite. Au silence d'un étranger, elle répond par un silence qui lui est familier. L'on pourrait la croire particulièrement bavarde, il n'en est rien. Parfois, il lui arrive de parler longuement, mais son talent le plus prononcé passe par l'écoute, l'attention.

Le hall n'est qu'un hall. Simple, sobre, une décoration que l'on attendrait de n'importe quel hall, sans être trop chargée pour autant. Ce n'est pas vers les escaliers qu'elle se dirige, mais vers la gauche de la salle.

La porte passée, l'on n'y trouve qu'un salon, presque triste endroit tant il semble délaissé. Et par les hautes fenêtres se distingue une cour, un jardin à qui l'on a pas encore accordé le temps de l'aménagement. Une rangée d'arbres appuyés contre un mur, qui n'attendent que de pouvoir plonger leurs racines dans la terre noire, mise à nue, qui s'étale.

Mais derrière ce salon, qui ne fait qu'office de façade, une protection contre des regards qui se voudraient par trop indiscrets, l'on découvre la marque de cette hôtesse étrangère.

Un petit vestibule, paré de tentures chaleureuses, exotiques. Une commode de bois sombre et ouvragé sur laquelle repose une statuette d'or terni. Un homme, un dieu, difficile de définir ce qu'elle représente. Quelques lambeaux de feuille d'or décollés dévoilent la statue de simple cuivre, paré de ces ocelles, il souhaite la bienvenue.

L'enfilade se poursuit sur un salon qui lui, est habité quotidiennement. Des fauteuils, épais, confortables, des fenêtres aux rideaux tirés pour laisser entrer la pâle lumière du crépuscule. Les tapis sont épais, moelleux. Les tentures brodés du pays qui était le sien. Les meubles parés de figurines, d'effigies, semblant rendre honneur à une cosmogonie vouée à l'intérieur, vouée à la compréhension, vouée aux énergies. L'atmosphère est subtilement calme, chaude, accueillante.

Mais là encore, elle ne s'arrête pas. Le but de se cheminement se trouve derrière une autre porte.

Stupéfiant jardin intérieur dont le toit a été ouvert pour être remplacé par du verre. Jungle foisonnante de plantes inconnues des britanniques, qui ne laisse place qu'à deux chemins, l'un qui contourne, l'autre, qu'elle emprunte, qui s'enfonce dans cette verdoyance.
Au cœur de ce fourré, si bien agencé que l'on en oublie le monde qui l'entoure, deux fauteuils seulement, une table sur laquelle est déposé un livre ouvert. Qui flanquent un bassin de pierre blanche, une petite fontaine qui émet un doux murmure, excellent contrepoint à cette invite au calme, de ces calmes qui peuvent mener à l'introspection.

Un fauteuil désigné, elle prend l'autre.

Son silence est de mise, son regard ne scrute pas, il reste posé, en marque d'attention, d'écoute.
Cet étrange invité, qui a quelque chose d'inquiétant bien qu'il ai l'air comme en sommeil pour le moment, saura lui dire lui-même si elle doit l'inciter à parler ou non.

A l'évocation d'un paiement, sa main brasse l'air un bref instant. Et pourtant, elle ne dit rien, pendant un long moment, attentive. Ses yeux de brume plongés dans ceux de statue quand bien même elle pourrait en ressentir une gène ou une inquiétude.

S'il doit être serpent, alors certainement est-elle panthère. L'on ne peut la qualifier de chatte, car si elle offre les abords de la domestication, il est quelque chose chez elle d'indompté, une fougue qui ne saurait être étouffée, quelles que soient les chapes plombées dont on tenterait de l'écraser. Et c'est là, plus que dans son expérience ou son savoir, que réside sa sensualité. Cette beauté bien plus raffinée que celle des belles toilettes ou des belles attitudes, cette nature qui lui a été pleinement révélée au cours de cette vie qu'ici l'on considère comme étrangère.

Eliott ne demande aucun paiement. Pour ma part, je n'exige qu'une promesse que vous me ferez si vous décidez d'accepter mon aide. Je tiens à ma vie. Et vous laisser pénétrer chez moi ainsi, est d'une certaine manière la remettre entre vos mains.

Elle suit la ligne de sa mâchoire du bout d'un ongle en réfléchissant à la formulation de ses pensées.

Vous êtes un tueur, n'est-ce pas.

Nulle question, ni d'inquiétude d'ailleurs, elle évoque un fait, en toute simplicité, les accents de sa voix paisibles, posés.

J'espère ne jamais faire l'objet de votre attention meurtrière. En mes murs, il ne doit pas s'agir d'espoir mais d'une certitude. Je vous offre mon hospitalité, offrez-moi de ne pas avoir à m'inquiéter des conséquences directes que ça pourrait avoir sur mon existence.

Encore un silence, elle ferme un instant les yeux, la voilà qui va devoir se charger de la plus grande partie de la conversation. Chose qu'elle n'apprécie pas plus que ça, parler finit par être fatigant. Il est tellement facile d'oublier son interlocuteur lorsque l'on parle beaucoup, et de ne plus parler qu'à soi-même au final.
Son regard va se poser sur le bassin, tandis que sa main s'agite paresseusement, substitut de queue qui battrait lentement les pieds du fauteuil.
Sa voix prend des tonalités pensives, songeuses, nuages qui viennent déverser la pluie de sa réflexion.

Vous n'avez pas tort. Vous voyez les choses de manière très juste, sûrement plus juste que la plupart. Vous y omettez simplement un point fondamental.

Elle repose ses yeux sur lui, retrouvant le silence. Sa dernière réplique a été manière de lui faire entrevoir son point de vue sur sa question, pour qu'il puisse décider en toute connaissance de cause de respecter la condition émise ou bien de partir.

Cette fois encore, elle laissa la pensée de son invité se dérouler jusqu'à sa fin avant de reprendre la parole. Avant même de bouger à vrai dire. Elle se pencha, surtout sans effleurer le manche de l'arme, ce qui aurait pu être interprété comme une tentative d'intrusion. Elle appliqua la pulpe de son doigt contre la pointe métallique, simplement de quoi y déposer une larme de sang. Obscur rituel ancestral auquel elle répondit sans particulièrement le comprendre, comme toujours, d'autant plus lorsqu'elle est en sa tanière, ses impulsions la guident, parfois à tort, pas si souvent pourtant. Il lui semble de toute manière important d'offrir une promesse en retour à celle qu'on vient de lui faire. Un sacrifice symbolique à celui qui aime tant le sang, c'est là pour elle une raison bien plus forte à ce sobriquet de Serpent, que ses yeux fendus et le froid qu'il dégage. Animal à sang froid, il recherche la chaleur, celle du sang, celle de la compréhension, celle du savoir.

Elle semble s'étirer d'une manière totalement imperceptible à l'oeil nu, une silhouette de Brume translucide qui étale ses longs membres irisés avant de se rouler en boule de nouveau, au sein de sa maîtresse.

Que dire, elle n'a pas réellement envie de parler. A chaque phrase dite, elle a la sensation de repousser simplement le moment de commencer, pour de bon. Mais il est une chose qu'elle doit tout de même demander, une question matérielle qu'il faut bien poser.

Désirez-vous recevoir les chapitres au fur et à mesure qu'ils seront écrits, ou bien patienter jusqu'à ce que le livre soit terminé?

Puis elle prend le parti de suivre son impulsion, une fois de plus. Il est rare de toute façon qu'elle dédaigne ses intuitions, ou plutôt, ses impressions. Intuition est trop fort en l'occurrence. Ce ne sont que de vague inclinations qu'elle a apprises à écouter. Elle y est particulièrement attentive, et même si quand il s'agit de vie purement sociale et hypocrite, elles sont loin de la guider dans une direction qui lui assurera la tranquillité, elles ne faillissent jamais à leur objectif premier, celui de la guider plus proche d'elle-même.

Elle se tait, attend, de voir s'il a besoin d'un coup de pouce pour parler, ou ne serait-ce que penser. De voir si cette conversation sera à sens unique et qu'elle se contentera de lire ce qui remonte à la surface. Elle ne lui proposera pas de réfléchir à la manière dont il préfèrerait que le livre soit écrit, il vient justement pour avoir une autre manière que la sienne sous les yeux. Alors, elle attend, le regard toujours posé sur lui, ses paupières légèrement alourdies.

Elle acquiesce à sa réponse et durant un long moment, se contente de l'observer, de suivre en spectatrice le fil de ces pensées qui lui sont totalement étrangères. Loin de la fascination qu'une proie peut avoir pour le prédateur, elle ressent surtout une curiosité quelque peu distante pour cette personne qui, elle s'en rend compte un peu plus à chaque instant, est ce que l'on peut appeler l'antithèse de ce qu'elle est. Presque l'exact opposé, aussi froid qu'elle est chaude, noire et blanc, tandis qu'elle est couleurs, maladivement analytique, alors qu'elle ne sait que faire de toutes ces émotions qu'elle est presque incapable de dissimuler.

Un étrange mélange, un homme comme on en voit rarement, conscient de bien des choses, doté de seulement quelques sentiments, et un enfant, incapable de porter bien longtemps son attention sur quelque chose qui ne lui semble pas attrayant. Elle va devoir parvenir à l'intéresser à lui-même. Encore une fois, cette opposition, il vient la trouver, plein de la nécessité pressante de se comprendre lui-même, et il semble à la fois incapable de percevoir qu'il doit pour se faire s'intéresser à ses pensées.

Elle suit, en silence, ce fil décousu qui ne trouve pas de trame dans laquelle s'insérer, il lui fait l'effet d'un livre dont on aurait mélangé toutes les pages, toutes les phrases, et que l'on tente de lire. On saisit des bribes, on comprend que tout a un rapport, mais il est aussi complexe de se faire une idée de l'ensemble que de parvenir à se représenter l'ensemble d'un puzzle à partir de quelques pièces uniquement. Et comme un enfant, il attend d'une personne extérieure qu'elle mette de l'ordre dans tout ceci et lui offre une vision claire de toutes les pièces qui le composent et surtout, qu'elle fasse le lien entre toutes ces pièces pour lui qui ne sait pas le faire.

La meilleure des choses à faire serait de lui apprendre à le faire par lui-même, d'être un simple guide, tout comme Lokesh l'a été pour elle, tout comme il lui a désigné la voie à emprunter pour s'extirper des méandres de son esprit, tout comme il lui a enseigné comment se comprendre elle-même, comment voir le déroulement de ses propres pensées en spectateur extérieur, comment percevoir la structure se répétant inlassablement qui sous-tend sa personnalité.

Elle pousse un imperceptible soupir. Impossible, elle n'en a pas la capacité, elle est déjà bien trop embrouillée par sa propre vie pour pouvoir en sortir et prendre cette responsabilité. De plus, sans personne pour la guider elle, sans personne pour l'aider à faire le jour sur les méandres de ses propres réactions, ce serait simplement irresponsable.

Elle finit par parler, d'une voix presque rêveuse, ce ne sont que des mots, mais ils lui avaient parus si parlants à elle, si imagés, si justes, peut-être attireront-ils l'attention de ce serpent assez pour qu'elle puisse le convaincre de focaliser son esprit.

Dans l'obscurité, une lanterne à la main, demande-t-on où se trouve la porte?

C'avait été pour elle presque une révélation, et aujourd'hui encore, elle se sent étrangement apaisée lorsque qu'elle évoque cette simple phrase, tout comme s'il s'agissait de la vérité la plus profonde.

Cela dépendra exclusivement de vous.

Elle esquisse un sourire pensif.

Qui êtes-vous? Parlez-moi de ce que vous savez sur vous, de votre histoire de ce qui vous compose. Parlez-moi des pièces que vous percevez de vous, qui font fonctionner le mécanisme élaboré que vous êtes. Parlez-moi des pierres qui vous composent, et du mortier qui les lie entre elles.