Just close your eyes, my lady. Don't you feel the grace? [Milady]

Il y avait la fureur. Celle d'un corps qui cherchait son pendant, son autre, sa chair manquante. Il y avait la ferveur. Celle d'une prière muette et aveugle envers on ne savait qui, dans une langue inconnue et oubliée depuis longtemps. La confusion. Celle de vouloir vivre, tuer et mourir à la fois, celle de vouloir fuir et de ne plus jamais partir. Mains nouées, en piètre évocation du désir si profond de s'entremêler enfin, ou à nouveau. Elle ne savait plus trop bien, et elle s'en moquait tout à fait. Toutes les vérités du monde étaient contenues entre ses lèvres à lui, nulle part ailleurs, et l'existence même de tout se tenait suspendue à leurs mains. C'était quelque chose de fort, au delà des mots et des gestes, bien que le moindre des siens était un poème d'émotions contraires et encore contenues. Pour l'instant. Une sauvagerie aux griffes rentrées pour quelques minutes, mais dont l'éclat acéré pointait.

Le lieu, la mélodie, elle n'y prit pas garde. Pas dans les premiers instants. Elle ne le voyait qu'à peine, se contentait de le franchir. C'eut été un palais onirique comme une ruelle sale, elle l'aurait traitée avec le même regard. Juste un décor de théâtre pour une scène qui n'en a nul besoin. Interruption. Baiser. L'envie de mordre, de le dévorer, de le vider de son essence ici et maintenant, pour que tout cesse, pour qu'il ne soit jamais, plus jamais, ô grand jamais séparé d'elle de la façon la plus directe et la plus effroyable qui soit. Le chemin reprit qu'elle n'avait pas encore montré les crocs. Elle s'était jurée de ne jamais enchainer ainsi les êtres. Elle s'était convaincue qu'elle ne les aimait jamais tant que libres et passants. Comme elle l'était elle-même. Tout ça n'était peut être qu'un mensonge, et en cet instant du moins rien de plus qu'une demie vérité. Comment croire qu'il était libre alors qu'il s'était presque dévoué à elle, dès le premier instant ? Comment penser un seul instant que si elle partait, là, maintenant, il n'en serait pas blessé, ne porterait pas la balafre jusqu'au tombeau ?

La musique lui parvint enfin, lourde, sans être encore une entrave. Plutôt une virgule, une enluminure. Treize. Un sourire passant. Et puis l'orchestre, la balustrade contre laquelle elle fut plaquée. Violence répondant à ce qui les entrainait. S'il pouvait l'écraser, la déchirer, marquer sa peau à jamais... Ils étaient deux bêtes, et entre ses lèvres si tendres et d'ordinaire si délicates, dont il ne surgissait jamais rien qui ne pouvait blesser, l'éclat de deux petites pointes se laissait deviner. Il n'y avait toutefois personne pour les voir. Elle rejeta la tête en arrière, déglutissant son envie de le repousser en arrière et de s'enivrer de la liqueur de cette vie si puissante, si douloureusement virile. Elle se laissa capturer. Parcourir. Étirant son corps dans un mouvement lent et appuyé qu'un serpent n'aurait pas si rendre si coulant et fluide. Ses mains se nouèrent à sa nuque, griffant -Oh, si légèrement- cette peau dont elle se trouvait à ce point affamée. Sa voix était encore si suave, presque légère, un murmure dont le sucre cette fois laissait deviner le poison et le mordant. Il découvrait la femme, la terrible femme derrière l'emballage de mignardise.

Dieu ne nous regarde plus.

Une main agrippa son épaule avec une force vigoureuse, impérieuse et presque sèche, pour le contraindre -S'il pouvait vraiment l'être- à se pencher vers elle encore davantage, et l'embrasser comme on aurait mordu, comme on aurait maudit. L'autre main vint retrouver l'une des siennes, la retenant tout en l'appuyant contre son ventre encore enfermé du tissu, maigre et dérisoire barrière.

Plus de frontières. Plus de masques. Mon Roi. Rien d'autre que toi.

Elle libéra cette main conquérante, alors que ses yeux se reportaient sur l'orchestre, consentant à le regarder vraiment. Du moins en partie. Avec une audace que peu, bien peu de femmes auraient, elle défit elle même les premiers liens de sa veste de garçonne, laissant deviner une chemise très fine, trop fine de soie fragile et blanche. Comme elle mourrait d'envie de le mordre enfin. Qu'il la prenne aussitôt. Son souffle était celui du volcan éveillé, rauque et sifflant. S'il était fauve, elle était reptile, et s'il était encore homme et bien plus que viril, elle était ange déchue. Renversant la tête en arrière, pour humer son cou, elle en frôla la chair de ses crocs.

Pas encore. Pas tout de suite. Oh, juste une griffure. Juste une goutte. Une toute petite goutte tirée d'un baiser trop appuyé à sa chair. Un sourire, un autre baiser, plus doux, en excuse. Ou en provocation.

Qu'importe le diable. Prends-moi.

Violence. Révolte de la vie face à la mort, feulement du fauve face au poison. La gorge écrasée, celle qu'on appelait Ambrosa souriait. Elle osait lui sourire, oui, rendant face à cette débauche féroce la luisance de ses crocs dévoilés enfin, offrant en retour à ses propres menaces un délice consommé. En cet instant, elle le trouvait plus beau que jamais, vibrant de cette flamme qu'elle ne connaitrait plus jamais en son sein. Qu'elle le désirait. Qu'elle la voulait, cette fougue, si seulement elle pouvait y céder, dévorer ce sang, ce coeur, ce corps, ne laisser que des restes et disparaître dans la nuit avec cette vie volée, cette mort qu'elle aurait fait venir trop tôt. Si seulement elle cédait...

Mais elle ne cèderait pas. Jamais. Et ce n'était pas parce qu'elle était particulièrement magnanime, pas parce qu'elle était profondément croyante, mais bien par cette réflexion égoïste que, si elle buvait entièrement sa vie là, maintenant, elle ne pourrait plus jamais la sentir s'instiller en elle avec lenteur. Qu'elle allait briser à jamais cet être si précieux à ses yeux, dans cet instant, comme d'autres l'avaient été avant lui. Oh elle se souvenait de tous. Tous. Du moindre de leurs mots, du plus petit de leurs soupirs. De leurs frémissements. De leurs fins, et de cet atroce déchirement auquel elle refusait de s'accoutumer. Pourquoi vouloir s'absoudre de la douleur, après tout, quand elle était si vive ? Les délices du monde n'avaient pas la même saveur pour tous. Pas les mêmes attraits.

Elle ne lutta pas. Ne varia pas un instant de son sourire lorsqu'il la défit de ses dernières parures de toile. Révélant ce corps qui oubliait d'être parfait pour être un hommage au désir, et non à la beauté froide des idéaux virginaux qu'il ne s'agissait pas de toucher un jour. Des marques, ça et là, révélées à la lumière, des cicatrices trop régulières et trop rondes pour ne pas avoir été voulues, traçant des chemins de kabbale à ce velours couleur de miel qu'était sa peau. Secrets symboles d'une consécration impie. Au baiser, elle fut tentée encore de mordre, de déchirer, de voler encore de ce nectar dont elle n'avait eu qu'une si petite goutte, un prémice, une tentation qui sourdait en elle, qui battait à ses tempes. Simulacre d'une vie abandonnée depuis longtemps. Elle n'en fit rien. La tentation était un tourment bien plus délectable lorsqu'on savait ne pas y céder. Pas de cette façon du moins.

Elle l'enlaça, suspendue de cette main, de ses bras et de ses jambes, l'enfermant dans une prison de chair si douce, et tout juste tiède, comme le marbre d'une tombe après une belle journée d'été. Son baiser, elle le lui rendit, avec toute la force et le désespoir qu'il y avait en elle à cette étreinte, à la façon d'une femme qui se jetterait dans l'abîme pour y retrouver ce qu'elle y avait perdu. Elle empoigna sa nuque, sans plus de retenue, et toujours avec cette douceur étrange et qui était là ferme. Força leurs lèvres à se détacher. Ce goût de sang lui retournait le sien. Força cette main à la libérer. Un peu. Une once. Inspiration. Brusque.

J'ai promis, souffla-t-elle d'une voix incontestablement plus animale. J'ai déjà promis, je n'ai pas... Menti. Regarde moi bien, Seleire... Regarde moi. Vois qui je suis. Et que mon nom soit le dernier que tu murmures... Au jour où une autre t'enlèvera d'à moi.

Le souffle se faisait court. Rapide. Elle referma la main de l'assassin sur son cou. Encore. Elle le voulait. Tellement. Si fort. Encore. Qu'il la tue. La possède. La prenne. Comme une femme. Comme une chienne. Comme une déesse. Elle serra les dents. Agrippa ses vêtements. Un à un. Détermination ponctuée de baisers farouches. Presque imposés. Contrainte partagée. Bientôt plus qu'eux d'eux. Bientôt. Un murmure encore. D'autant plus rauque.

Mon nom... Est... Sând'Ha.

Plus de mots, maintenant. Plus qu'eux deux. Et cette musique.

Le sublime tutoyait toujours le terrible, le sordide, l'immonde; c'était la nature des choses que de trouver les diamants au milieu du charbon et du pétrole. Elle embrassa cette main en étouffant un murmure qui était un cri, quelque chose qui voulait déchirer entrailles et tympans, remplacer la musique et chanter comme ces autres le faisaient. La mélodie s'était dissipée, avec elle, le décor, le reste, le monde. Il n'y avait plus lui ni elle, juste un être étrange et composite, mort et vivant, délicat et brutal, raffiné et sauvage.

Le piano résonna et le monde s'écroula pour se rappeler à eux. L'émoi de l'un était celui de l'autre, et la seconde part de la créature réunie fut touchée, traversée et anéantie aussi sûrement que la première. Il la souleva, elle se riva à lui avec cette même force vive, pour ne pas qu'il parte, oh jamais, oh plus jamais, dans l'éternité que durerait cet instant. Et, bien loin de s'en défendre, elle savoura le supplice comme elle savourait le plaisir coupable d'être prise presque de force dans le secret de cette alcôve. Elle trembla, hoqueta, l'embrassa en retour, surtout pas pour consoler, mais bel et bien pour faire sien, ou plutôt faire leur, tout ce qui pouvait le traverser lui, rouler en elle, lui revenir encore.

D'une fausse docilité, elle lui était livrée toute entière, mais à l'image poison qu'on boit, elle n'avait achevé sa tâche, tout autant qu'il ne pourrait oublier sa présence, quoiqu'il puisse advenir. Elle aurait pu le jurer devant Dieu lui même sur son trône de lumière, il oublierait son propre nom avant d'oublier le moindre de ses traits. Ce mot, cet unique mot la perça et ficha sa pointe en son coeur, le forçant à battre, à se réanimer un seul instant. Seconde où elle le haït tout autant qu'elle pouvait l'aduler, au delà de l'amour suave et discret dont elle était coutumière. De cette haine formidable, rejaillit en lui la sensation d'étreindre sa mort personnifiée, d'avoir saisit le fruit qu'une Lilith, plutôt qu'une Ève, lui avait tendu. Femme trompeuse aux deux visages.

Il revint à elle, elle n'en fut pas apaisée. Elle en fut transformée. Transcendée, retrouvant cette lumière qui était la sienne, faisant bouillonner en lui, mal contagieux et perfide, les volutes rayonnantes d'une joie et d'une honte toute maternelle de voir ce qui avait été un jour tout à elle lui revenir, là, aux origines. A la chair. Désir nié et effacé d'avoir été enfouit si loin, d'avoir été si indésirable. Celui d'une femme qui aurait voulu être mère pour savoir ce qu'il en était exactement de posséder tout à fait une vie, en tous points, et sans fuite possible; pour créer, pour fonder, pour forger et admirer, pour abandonner également peut être. Elle le haïssait sans doute encore un peu, mais d'une façon si tendre que la frontière était effacée. Un feu était un feu, et les flammes consumaient, quelque soient leurs origines premières. La passion ne s'encombrait pas des détails. S'il avait ne image presque nette, un nom à donner à ses tourments, à cette blessure-là, ceux d'Ambrosa -Sând'Ha- étaient plus noirs, plus tourmentés et plus griffus, encore bien vivaces, et bien plus flous.

Avec ferveur, avec adoration -La sienne, celle de son amant, peu importait- elle encadrait son visage de ses mains, murmurant quelques mots sans sens ni suite, venus d'un langage qui ignorait les humains. Les ondes du plaisir du corps se confondaient avec la douleur de l'âme, et la réciproque était plus que vraie. Elle était loi. Une larme tomba de ses cils au visage de Seleire, rocher, île, monde, monstre, bourreau, protecteur; sa chair avide lui réclamait toujours davantage, quand elle lui implorait pitié dans le même temps. Un baiser, encore, en signe de reddition comme en symbole de révolte, puisqu'il mordait, puisqu'il ne perçait pas.

D'homme, il devenait Fils, d'amant, il devenait Père; et tout se confondait entre eux. Peut être, sans doute, aura-t-il l'image fugace et fuyante d'un baladin au sourire de poignard et au regard de loup, avant qu'elle ne reposa son front à son épaule, qu'elle ne l'enserra d'autant plus fort tout contre elle, presque à lui imposer de se fondre encore et toujours plus loin en elle. Ses ongles à sa peau. La douleur était présente, la délivrance était proche. C'était une naissance, en quelque sorte. Mais de deux qui formeraient un, au lieu de le concevoir, peut être.

Dire qu'elle le perdrait bientôt, se dit-elle, et cette pensée lui ouvrit un élan de rage, alors que ses lèvres laissaient son corps témoigner de la secousse d'une extase bien sombre, au parfum de flammes qui auraient oublié de purifier.

Elle aurait semblé presque inerte à un oeil malheureux qui se serait posé là. A la manière des femmes outragées qui restaient prostrées après le vol de leur intimité la plus secrète et la plus profonde. Nulle résistance, pas plus qu'une étreinte complice ou un sourire. Il n'y avait que l'apparente tranquillité du détachement qu'offrait la tombe et son éternel sommeil. Yeux clos, visage pâli et peint de la sérénité que ne pouvait donner que le détachement le plus grand, elle s'était repliée en elle-même, pour panser les plaies trop largement ouvertes de son âme, pour retrouver ce qu'elle était, elle-même, après avoir été envahie. Elle ne bougeait plus, le bras abandonné restant à ses épaule, l'autre glissant et tombant à son flanc, puis au vide. A ses ordres elle était d'une docile rébellion.

Non, ils ne le supporteraient guère longtemps, et elle savait ô combien à présent ils pourraient s'entredéchirer de s'aimer trop, de s'aimer mal, de s'aimer sans paix, sans trêve ni concession. D'être trop fait l'un pour l'autre. Aucun mot ne franchit ses lèvres alors qu'il posa sa question, aucun frisson ne la parcourut et aucun mouvement ne vint l'assujettir à lui ou chercher à le fuir lorsqu'il s'assit, rhabillant son corps comme on l'aurait fait d'un vieux jouet tendrement fracassé. Ce ne fut que lorsqu'il évoqua la violence que ses yeux se rouvrirent, que lorsqu'il se tut que sa peau cessa enfin de refroidir.

Le silence dura l'agonie de quelques secondes qui s'effilèrent jusqu'à devenir minutes, puis elle bougea. Si peu. L'une de ses mains chercha la sienne, noua leurs doigts, avec une force évoquant le combat partagé il y a quelques poignées d'instants courts qui avaient changé le champ de bataille en désolation magnifique. Elle roula davantage sa tête dans le creux de son cou, pour lui offrir un support confortable, fait pour lui, comme s'ils avaient été sculptés d'un seul bloc et séparés par des mains jalouses.

Je crois que je n'ai jamais aimé la violence.

Lentement, goutte à goutte, elle se réanimait, sortait de cette attitude figée qui n'était que prudence, que manière de lui laisser reprendre son souffle, et plus égoïstement de laisser sa faim à elle tourner talon et partir outrée. Elle déplia sa main, pour glisser une caresse au poignet de son amant et de son bourreau de ce soir, comme en décrivant la puissance, la force et la férocité de toute l'effroyable douceur dont elle était à la fois capable et construite.

Elle me plait, c'est une chose certaine. Mais l'aimer, je n'ai jamais vraiment pu. Elle m'évoque trop de choses, elle s'impose trop facilement en moi pour que je dise aimer. M'en enivrer, oui. En danser, m'en gorger, de même. Elle me charme, oui, mais je ne l'épouserai pas.

Un sourire. En son ton, l'ironie et la nostalgie s'entremêlaient pour se rendre indissociables, sans que l'une ou l'autre ne parvienne à prédominer.

Je l'aurais aimée si j'avais pu lui donner un vrai sens pour moi, au plus profond de moi. Mais il n'est de véritable violence que celle qu'on s'inflige à soi lorsqu'on est comme j'ai pu l'être, peu importe qu'elle soit directe ou qu'elle rejaillisse. Je suis devenue sourde à la mienne lorsque sa beauté et son risque se sont envolés. C'était sans doute le bon moment, pour ne pas que je m'en éprenne et que je la pourchasse comme une proie inatteignable.

Elle guida alors la main de cet étrange opposé, qui était l'étrange reflet de ce qu'elle aurait pu, ou du être, vers l'une de ses cicatrices. Partant de l'arc de sa clavicule, elle en soulignait la courbe, avant de plonger vers le dos, sinueuse, jusqu'à se perdre sur l'échine qu'elle suivait en s'étiolant.

Ce sont celles d'autres que j'aime, à présent. Continue, et je te le demande. Ne sois pas cruel au point de m'épargner quoique ce soit.

Un baiser à sa paume reprise, puis laissée libre, à son propre choix. Elle se laissa alors enfin aller contre lui, dans une confiance absolue, dénuée de résignation. Au contraire, elle était forte d'une résolution d'acier, qui était celle de se consumer de lui jusqu'à ce que la dernière de ses braises soit froide.

If I expected love whe first we kissed
Blame it on my youth
If only just for you I did exist
Blame it on my youth
I believed in everything, like a child of three
You meant more than anything, you meant all the world to me
If you were on my mind all night and day
Blame it on my youth
If I forgot to be and sleep and pray
Blame it on my youth
If I cried a little bit when first I learn the truth
Don't blame it on my heart
Blame it on my youth"